Novo ano, novidades na Biblioteca!

Muitos homens iniciaram uma nova era na sua vida a partir da leitura de um livro.

Henry David Thoreau

Sendo as Bibliotecas centros privilegiados de informação, que deve ser acessível a qualquer pessoa e em qualquer lugar, em 2018, iniciamos uma nova etapa nesta missão.

Assim, fazendo uso das novas tecnologias, passamos a disponibilizar, a todos os leitores interessados, o Catálogo Online da Biblioteca da Fundação A LORD.

À distância de um clique, este catálogo disponibiliza a coleção da nossa Biblioteca. Através dele, poderá fazer pesquisas online, conhecer as novidades, efetuar a reserva de um documento ou renovar um empréstimo atual.

Consulte a informação presente na página do Catálogo Online ou solicite mais informação na Biblioteca e comece já a usufruir deste serviço.

PRÉMIO CAMÕES | 2016

O escritor brasileiro Raduan Nassar é o vencedor do Prémio Camões 2016.

É o 28.º autor, e o 12.o brasileiro a receber aquele que é considerado o mais importante prémio literário destinado a autores de língua portuguesa.

"Através da ficção, o autor revela, no universo da sua obra, a complexidade das relações humanas em planos dificilmente acessíveis a outros modos do discurso. Muitas vezes essa revelação é agreste e incómoda, e não é raro que aborde temas considerados tabus. Essa possibilidade dá-se no uso rigoroso de uma linguagem cuja plasticidade se imprime em diferentes registos discursivos verificáveis numa obra que privilegia a densidade acima da extensão", lê-se na justificação do júri que este ano incluiu a professora e ensaísta Paula Morão e o poeta e colunista Pedro Mexia, os professores universitários, críticos e escritores brasileiros Flora Süssekind e Sérgio Alcides do Amaral, e ainda o autor moçambicano Lourenço do Rosário, reitor da Universidade Politécnica de Maputo, e a ensaísta são-tomense Inocência Mata, atualmente radicada em Macau.

A decisão do júri foi por unanimidade.

Raduan Nassar nasceu em Pindorama, Estado de São Paulo, em 1935, descende de uma família libanesa, estudou Direito e Letras na Universidade de São Paulo, onde concluiu a sua formação académica em Filosofia.

Com apenas três livros publicados – os romances Lavoura Arcaica  (1975) e Um Copo de Cólera (1978) e o livro de contos Menina a Caminho (1994) –, a exiguidade da obra não impede que Raduan Nassar seja há muito considerado pela crítica um dos grandes nomes da literatura brasileira, ao nível de um Guimarães Rosa ou de uma Clarice Lispector.

O comunicado do Ministério da Cultura, que anuncia o prémio, destaca Nassar como "autor de uma obra de intervenção, promovendo uma consciência política e social contra o autoritarismo, comparado a nomes consagrados da literatura brasileira, como Clarice Lispector e João Guimarães Rosa, graças à extraordinária qualidade da sua linguagem e da força poética da sua prosa".

O Prémio Camões, no valor de 100 mil euros, foi instituído por Portugal e pelo Brasil em 1988, e atribuído pela primeira vez em 1989, ao escritor Miguel Torga (1907-1995). No ano passado, foi distinguida a escritora portuguesa Hélia Correia.

Outro Modo de Escrita

A Fundação A LORD trouxe até ao seu Auditório a exposição coletiva de ilustração infantojuvenil Outro Modo de Escrita.

Esta exposição, composta por 15 obras de diversos ilustradores, permite um jogo entre a linguagem visual e a linguagem escrita, no momento da observação das imagens e da leitura dos livros a que pertencem as ilustrações, pretendendo, assim, ser um espaço de descoberta e de convite à leitura ou aos múltiplos modos de ler.

Dando cumprimento a este objetivo, a Fundação A LORD convidou os alunos dos Centros Escolares nº 1 e nº 2 para uma visita guiada, dinamizada pela Biblioteca e composta de dois momentos:

•   Visita guiada à exposição;
•   Hora do conto - apresentação de histórias de livros expostos seguida de uma atividade plástica complementar.

As crianças do pré-escolar ouviram o conto Livro dos medos, de Adélia Carvalho. Depois, cada um desenhou o seu maior medo para ficar guardado na Biblioteca.

Os meninos do 1º ciclo viajaram pelo País das pessoas de pernas para o ar, de Manuel António Pina e experimentaram a representação de pessoas…de pernas para o ar.

Foi gratificante constatar o interesse e a curiosidade das crianças pelos trabalhos expostos, bem como o agrado dos professores por esta iniciativa.

Evocação de Ramalho Ortigão

No centenário da sua morte

Ramalho Ortigão, escritor (quadro de Columbano, no Museu Grão Vasco, em Viseu)

Homem de letras português, um dos vultos mais destacados da Geração de 70, José Duarte Ramalho Ortigão nasceu a 24 de novembro de 1836, no Porto, e morreu a 27 de setembro de 1915, em Lisboa.

Oriundo de uma família abastada da burguesia portuense e filho de um combatente pela causa liberal, Ramalho conviveu durante a infância com o ambiente rural da casa da avó materna, tendo sido criado, como confessa, "como um pequeno saloio". Na adolescência, enquanto convalescia de uma febre, tomou contacto com as Viagens na minha Terra, obra que o impressionou tanto que foi a partir da sua leitura que compreendeu que "tinha de ser fatalmente um escritor". Frequentou o curso de Direito na Universidade de Coimbra e, aos dezanove anos, começou a lecionar francês no Colégio da Lapa, dirigido pelo seu pai, onde teve como aluno Eça de Queirós, futuro amigo e companheiro de lides literárias. Durante a década de 60, colaborou em vários periódicos, como a Gazeta Literária do Porto, a Revista Contemporânea e o Jornal do Porto, de que foi redator. Foi precisamente neste último que, em 1866, publicou o folheto Literatura de Hoje, com que intervém na Questão Coimbrã. Ramalho, que, quatro anos antes, a propósito da polémica suscitada pela Conversação Preambular de Castilho inserta no poema D. Jaime, de Tomás Ribeiro, se manifestara contra o chamado "Grupo do Elogio Mútuo", não deixa aqui de ser crítico para com o autor das Cartas de Eco a Narciso, mas acusa Antero e Teófilo de desrespeitarem o velho escritor. Como consequência, Antero desafiou e venceu Ramalho em duelo, datando curiosamente desse episódio o início da amizade entre os dois escritores e a aproximação gradual de Ramalho a esse grupo de novos intelectuais, que se traduziria na frequência do Cenáculo e na adesão às correntes ideológicas que marcaram essa geração, como o positivismo de Comte e o socialismo utópico de Proudhon. Depois de uma viagem a Paris, por ocasião da Exposição Universal de 1867, Ramalho publicou, no ano seguinte, as suas primeiras notas de viagem, Em Paris. Ainda no mesmo ano, mudou-se para Lisboa, onde assumiu o lugar de oficial de secretaria da Academia das Ciências e reencontrou o seu amigo Eça, já formado em Direito pela Universidade de Coimbra. Em 1870, publicaram ambos O Mistério da Estrada de Sintra. Em 1871, não participando diretamente nas Conferências do Casino Lisbonense, iniciou com Eça um novo projeto, que pretendia retomar a intenção crítica e de reforma social que norteou as Conferências: As Farpas. O início da redação de As Farpas é, aliás, tido pelos críticos (entre os quais o próprio Eça, numa carta publicada na revista portuense A Renascença) como um marco de transição na escrita de Ramalho, que teria passado de "folhetinista diletante" a "panfletário ilustre". Após a partida de Eça para Cuba, como cônsul, em 1872, Ramalho tomou nas mãos a redação desses folhetins satíricos, cuja publicação até 1888 entremeou com a edição de livros de viagens: Pela Terra Alheia (1878-1880), A Holanda (1883), John Bull (1887) e, inspirados pelas viagens em Portugal, Banhos de Caldas e Águas Minerais (1875) e As Praias de Portugal (1876). Em todas estas obras, embora as imagens da França e da Inglaterra e os progressos das suas civilizações sejam contrapostos à decadência portuguesa, manifesta-se um apego à tradição nacional e a crença na possibilidade de regeneração. A partir de 1888, Ramalho começou a fazer parte das reuniões do grupo dos Vencidos da Vida. Em 1895, tornou-se bibliotecário do Palácio da Ajuda. Nos textos escritos perto do fim da vida e já depois de instaurada a República, que serão postumamente reunidos no volume Últimas Farpas, Ramalho manifestou a sua descrença no novo regime político.

Pormenor da caricatura de Ramalho Ortigão, por Rafael Bordalo Pinheiro

Dotado de um espírito cosmopolita, dândi, mundano, e simultaneamente, arreigado às tradições nacionais, Ramalho procurou sinceramente educar e civilizar a sociedade do seu tempo. A variedade dos seus escritos, o diletantismo do seu discurso, a leveza e propriedade do seu estilo, oscilando entre as notações estéticas, as digressões líricas, os apontamentos humorísticos espelham a fidelidade ao preceito de escrita e de vida enunciado na sua "Autobiografia" (in Costumes e Perfis): "Maçar o menos possível que seja o meu semelhante, procurando tornar para os que me cercam a existência mais doce, o mundo mais alegre, a sociedade mais justa, tem sido a regra de toda a minha vida particular. O acaso fez de mim um crítico. Foi um desvio de inclinação a que me conservei fiel. O meu fundo é de poeta lírico."

 in Língua Portuguesa com Acordo Ortográfico [em linha]. Porto: Porto Editora, 2003-2015.

Obras: Literatura de Hoje (1866); Em Paris (1868); Histórias Cor-de-Rosa (1870); O Mistério da Estrada de Sintra (com Eça de Queirós, 1870); As Farpas (1871-1884); Banhos de Caldas e Águas Minerais (1875); As Praias de Portugal (1876); Notas de Viagem(1878); A Holanda (1885); John Bull (1887); O Culto da Arte em Portugal (1896); El-Rei D. Carlos o Martirizado (1908); Últimas Farpas (1911-1914); Carta de um Velho a um Novo (1914).

100 ANOS DA APRESENTAÇÃO PÚBLICA DA TEORIA DA RELATIVIDADE GERAL DE ALBERT EINSTEIN

“O que há de mais incompreensível no mundo é o facto de ele ser compreensível.”

ALBERT EINSTEIN

No dia 25 de novembro celebraram-se os 100 anos da apresentação pública da Teoria da Relatividade Geral de Albert Einstein, que aconteceu na Academia Prussiana das Ciências, em Berlim, em 1915.

Nesta, dando continuidade à Teoria da Relatividade Restrita por ele dada a conhecer ao mundo dez anos antes, em 1905, Einstein dava expressão da capacidade da mente humana para compreender o universo inteligível. A famosa teoria mantém-se atual e cientistas de todo o mundo, incluindo de Portugal, continuam a basear – se nela para investigarem os segredos do cosmos.

Em Física, a relatividade geral é a generalização da Teoria da gravitação de Newton. A nova teoria leva em consideração as ideias descobertas na Relatividade restrita sobre o espaço e o tempo e propõe a generalização do princípio da relatividade do movimento para sistemas que incluam campos gravitacionais. Esta generalização tem implicações profundas no nosso conhecimento do espaço-tempo, levando, entre outras conclusões, à de que a matéria (energia) curva o espaço e o tempo à sua volta. Isto é, a gravitação é um efeito da geometria do espaço-tempo.

Albert Einstein foi um físico teórico alemão nascido a 14 de março de 1879 e falecido a  18 de abril de 1955, em Princeton, Nova Jérsia, EUA.

Com o seu genial contributo, compreendemos hoje melhor o mundo em que existimos.

É tempo de compotas!

Do livro: Diário X, s/editora, 1966, Coimbra

O outono é uma das mais bonitas estações do ano, graças à diversidade de cores, cheiros e sabores que nos oferece. As árvores que vão deixando cair as suas folhas e os frutos maduros e suculentos proporcionam-nos uma paleta rica de cores:

· o amarelo e o laranja – nas abóboras, nos marmelos, nos dióspiros, nas peras.

· o vermelho – nas maçãs, nos tomates, nas romãs;

· o castanho – nas castanhas, nas avelãs, nas amêndoas e nas nozes;

· o roxo – nas uvas e nos figos.

Sendo o outono um tempo rico em frutos, podemos aproveitá-los, para os consumirmos ao longo do ano.

Como?

Fazendo compotas.

Fazer compotas é um processo tradicional de conservação de frutos, através do açúcar.

Em http://www.cincoquartosdelaranja.com/2015/08/25-doces-compotas-geleias-para-aproveitar-fruta-estacao.html podemos encontrar receitas fáceis e deliciosas.

Livros de receitas – as nossas sugestões:

Doces, Compotas e Geleias

de Frank Stein

Editorial Presença

100 Maneiras Compotas, Geleias e Marmeladas

de Aguiar Lozano

Livraria Civilização Editora

Doces de Frutos - Compotas e Geleias

de Maria Antónia Goes

 Colares Editora

Na nossa Biblioteca:

                                      Compotas e conservas                                        de Elisabeth Lambert Ortiz

Livraria Civilização Editora

Sobremesas - compotas e queijos

Col. Essencial da cozinha

Editora QuidNovi

Ainda a propósito de compotas…

A doçura

Manuel Jorge Marmelo

Anita vende a doçura em frascos. Enche-os de compota de fruta, tapa-os e cola-lhes uma etiqueta, mas, em vez de escrever compota disto ou compota daquilo, de mirtilos ou de pêssego, de marmelo ou de morango, arredonda a letra e escreve apenas Doçura. Senta-se no passeio com os frascos defronte, expostos no asfalto, junto aos pés, e não lhe faltam clientes. A compota vende-se muito bem e ninguém regressa para reclamar: quem compra julga que a doçura está toda nos olhos de Anita.

 Anita vende, pois, a doçura que tem no olhar e a doçura que embala nos frascos de vidro. É isso o que faz, sentada no passeio defronte do Mercado Sucupira, pelo menos desde que desistiu de escrever poemas.

 Na escola, a professora de Anita não se cansava de lhe gabar a delicadeza das composições que escrevia. A mestra ordenava às crianças que escrevessem uma composição sobre isto ou aquilo, sobre a Primavera ou sobre o ilhéu defronte da baía da Gamboa, e o que Anita fazia era sempre igual: escrevia no topo da folha pautada a palavra Composição com essa mesma letra indecisa e pequena que hoje lhe serve para escrever Doçura nas etiquetas dos frascos de doce — e depois deixava que a cabeça a levasse para longe, para o mundo impalpável das coisas que estão escritas nas páginas dos livros. Escrevia sobre bosques impenetráveis e montanhas verdejantes, sobre belos guerreiros medievais e cidades de prédios muito altos, ainda que não houvesse na ilha nenhuma das coisas que descrevia e, por isso, ela nunca tivesse visto bosque algum, nenhuma paisagem alpina ou um príncipe que fosse.

 E um dia, mais do que gabar-lhe a composição e afagar-lhe a carapinha, a professora disse:

— Um dia ainda vais ser poeta, Anita.

 E Anita conseguiu imaginar que era poeta, que escrevia livros iguais aos que gostava de ler à noite, quando a luz faltava na Praia e a cidade voltava a ser um sítio apenas iluminado por candeias e velas. Cresceu, por isso, julgando que, um dia, escreveria poemas e frases bonitas sobre a sua ilha e que as crianças das outras partes do mundo leriam o que escrevesse e sonhariam com a baía morna onde, às vezes, a lua cheia vem namorar o mar — do mesmo modo que eu, estando longe, vejo Anita sem sequer a ver. Estou num sítio ao Norte do mundo, no Inverno, longe do mar, num prédio alto e cinzento, igual aos que Anita imagina quando tem que escrever uma composição sobre A Cidade. Não vejo, de onde estou, o Mercado Sucupira, nem essa Avenida de Lisboa em cujo passeio Anita se senta para vender a Doçura. Nesta janela, tendo defronte apenas as janelas gémeas de um prédio igual, encosto a face ao vidro da varanda e adivinho o frio que faz lá fora (todo o frio me parece muito desde o dia perverso em que o Verão termina). Invento o frio e encolho ainda mais dentro do corpo. É aqui, porém, que, encostado ao vidro que me separa do Inverno, espero que venha o raio morno que o sol derrama quando se eleva acima da massa sombria dos prédios da cidade. Então, e por um instante, fecho os olhos, esqueço o Inverno e imagino que ainda é Verão, que a cidade lá fora é a Praia e que Anita está sentada no passeio a vender Doçura desde o dia em que soube que não seria poeta.

 Ora a invejo, ora me enterneço com a doçura que guarda e com o modo que tem de a entregar ao mundo, ali sentada no passeio escalavrado da Avenida de Lisboa: agita uma revista velha diante do peito para se refrescar e põe a mão em pala diante dos olhos (para que o sol não derreta o açúcar que neles há). As outras pessoas passam e veem Anita vendendo a Doçura em frascos. Muitas param para comprar: uns levam apenas a compota, outros vêm pela imensa doçura que há nos olhos da menina-moça, pelo sorriso imenso que o rosto dela desenha.

 Eu, que não vejo Anita, vejo claramente o riso dela, o lenço branco que Anita tem enrolado na cabeça, a camisa cor-de-rosa, as argolas douradas que tem nas orelhas, a saia de chita, o chinelo de plástico que abriga os pés dela. Imagino até que, às vezes, Anita lance no ar um pregão tímido

— Nha leba doçura pa casa

que o barulho do trânsito o abafa. Que, quando regressar a casa depois de ter vendido todos os frascos, Anita levará o dinheiro apertado na mão, firmemente, feliz por ter vendido toda a compota — e triste por não ter podido ser poeta. Vai caminhando de cabeça erguida, devagar, como se o seu andar fosse uma pausa entre a ida veloz dos passos de uns e a vinda apressada dos passos dos outros. Não escuta os piropos dos rapazes, não ouve o barulho da cidade: vai inventando poemas que não escreverá jamais, pois cedo a mãe lhe explicou que

— Não é poeta quem quer, é poeta quem a vida deixa. Poesia de pobre é comida na mesa para encher barriga.

 Quando a noite vem e não há luz na Praia, quando o zumbido das coisas elétricas cessa e se pode escutar o murmúrio da terra e os sussurros da vizinhança, Anita debruça-se na janela da casa e fica a contemplar o corisco breve das estrelas. Imagina poemas que não escreve e inventa paisagens nevadas, belos príncipes crioulos montados em alazões, cidades de altíssimos prédios onde todos se conhecem pelo nome próprio e se cumprimentam à tardinha quando regressam a casa — tudo pode ser visto nas estrelas diante da janela do quarto de Anita.

 Quando aí está, esperando que os pontos luminosos da noite se ordenem e inventem mundos, Anita pensa que ainda é poeta, que são poemas as frases com que imagina príncipes crioulos e cidades imensas de vidro e aço. Sonha os livros que escreveria se não fosse menina pobre e a vida tivesse permitido que o vaticínio da velha mestra se concretizasse.

(— Um dia ainda vais ser poeta, Anita)

 Às vezes, pensando nisto, Anita ainda se entristece. Olhando-a a partir da minha janela do país onde é quase sempre Inverno, vejo que as estrelas se lhe refletem no orvalho dos olhos. Vejo isto e enterneço-me. Daqui longe fecho os meus olhos e sussurro bem baixinho a única verdade que existe — para que ela a oiça: que não há no mundo todo maior poema do que vê-la, sentada no passeio, a vender a Doçura que tem nos frascos. E nos olhos.

O prazer da leitura

Edição conjunta de FNAC/Teorema publicado por ocasião do Dia Mundial do Livro

23 de Abril 2007

(excerto)

ÁLVARO DE CAMPOS   

Heterónimo de FERNANDO PESSOA

Álvaro de Campos é um dos heterónimos mais conhecidos, verdadeiro alter ego do escritor português Fernando Pessoa, que fez uma biografia para cada uma das suas personalidades literárias, a que chamou heterónimos.

Caricatura de Vasco

Engenheiro naval 

Nasceu: 15 de Outubro de 1890 à 1.30 da tarde.
Local: Tavira – Portugal

Álvaro de Campos é um engenheiro naval estrangeirado e deprimido que, de acordo com o seu criador,  «Nasceu em Tavira da Serra Grande, teve uma educação exemplar de Liceu; depois foi para Glasgow, Escócia, estudar engenharia naval. Numas férias fez a viagem ao Oriente Médio de onde resultou o Opiário. Agora está aqui em Lisboa em inatividade.»

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In Carta a Adolfo Casais Monteiro - 13 Jan. 1935, dando notícias do nascimento de Álvaro de Campos

No dia em que se comemoram 125 anos sobre o nascimento do poeta Álvaro de Campos, publicamos três dos seus poemas.

DOBRADA À MODA DO PORTO

Um dia, num restaurante, fora do espaço e do tempo,

Serviram-me o amor como dobrada fria.

Disse delicadamente ao missionário da cozinha

Que a preferia quente,

Que a dobrada (e era à moda do Porto) nunca se come fria.

Impacientaram-se comigo.

Nunca se pode ter razão, nem num restaurante.

Não comi, não pedi outra coisa, paguei a conta,

E vim passear para toda a rua.

Quem sabe o que isto quer dizer?

Eu não sei, e foi comigo...

(Sei muito bem que na infância de toda a gente houve um jardim,

Particular ou público, ou do vizinho.

Sei muito bem que brincarmos era o dono dele.

E que a tristeza é de hoje).

Sei isso muitas vezes,

Mas, se eu pedi amor, porque é que me trouxeram

Dobrada à moda do Porto fria?

Não é prato que se possa comer frio,

Mas trouxeram-mo frio.

Não me queixei, mas estava frio,

Nunca se pode comer frio, mas veio frio.

© ÁLVARO DE CAMPOS

In Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa, 1944

Ed. Ática, Lisboa (imp. 1993)

LISBON REVISITED

(1923)

Não: não quero nada

Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!

A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!

Não me falem em moral!

Tirem-me daqui a metafísica!

Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas

Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) —

Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.

Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.

Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?

Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?

Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.

Assim, como sou, tenham paciência!

Vão para o diabo sem mim,

Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!

Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!

Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.

Já disse que sou sozinho!

Ah, que maçada quererem que eu seja de companhia!

Ó céu azul — o mesmo da minha infância —

Eterna verdade vazia e perfeita!

Ó macio Tejo ancestral e mudo,

Pequena verdade onde o céu se reflete!

Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!

Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...

E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

 © ÁLVARO DE CAMPOS

1923

In Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa, 1944

Ed. Ática, Lisboa (imp. 1993)

MAGNIFICAT

Quando é que passará esta noite interna, o universo,

E eu, a minha alma, terei o meu dia?

Quando é que despertarei de estar acordado?

Não sei. O sol brilha alto,

Impossível de fitar.

As estrelas pestanejam frio,

Impossíveis de contar.

O coração pulsa alheio,

Impossível de escutar.

Quando é que passará este drama sem teatro,

Ou este teatro sem drama,

E recolherei a casa?

Onde? Como? Quando?

Gato que me fitas com olhos de vida, quem tens lá no fundo?

É esse! É esse!

Esse mandará como Josué parar o sol e eu acordarei;

E então será dia.

Sorri, dormindo, minha alma!

Sorri, minha alma, será dia!

© ÁLVARO DE CAMPOS

7-11-1933

In Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa, 1944

Ed. Ática, Lisboa (imp. 1993)

EVOCAÇÃO E HOMENAGEM

Herberto Helder (23 de novembro de 1930, Funchal/23 de março de 2015, Cascais)

que eu aprenda tudo desde a morte,
mas não me chamem por um nome nem pelo uso das coisas,
colher, roupa, caneta,
roupa intensa com a respiração dentro dela,
e a tua mão sangra na minha,
brilha inteira se um pouco da minha mão sangra e brilha,
no toque entre os olhos,
na boca,
na rescrita de cada coisa já escrita nas entrelinhas das coisas,
fiat cantus! e faça-se o canto esdrúxulo que regula a terra,
o canto comum-de-dois,
o inexaurível,
o quanto se trabalha para que a noite apareça,
e à noite se vê a luz que desaparece na mesa,
chama-me pelo teu nome, troca-me,
toca-me
na boca sem idioma,
já te não chamaste nunca,
já estás pronta,
já és toda

Herberto Helder, de A Faca não Corta o Fogo,

 Poemas Completos, Porto Editora, 2014 

Tomas Tranströmer (15 de abril de 1931, Estocolmo, Suécia/ 26 de março de 2015), Prémio Nobel da Literatura de 2011

Lisboa

No bairro de Alfama os eléctricos amarelos cantavam nas

calçadas íngremes.

Havia lá duas cadeias. Uma era para ladrões.

Acenavam através das grades.

Gritavam que lhes tirassem o retrato.

“Mas aqui!”, disse o condutor e riu à sucapa como se cortado ao meio,

“aqui estão políticos”. Vi a fachada, a fachada, a fachada

e lá no cimo um homem à janela,

tinha um óculo e olhava para o mar.

Roupa branca no azul. Os muros quentes.

As moscas liam cartas microscópicas.

Seis anos mais tarde perguntei a uma senhora de Lisboa:

“será verdade ou só um sonho meu?”

Tomas Tranströmer , 21 Poetas Suecos, Vega, 1987